Publicado em 29/01/2010 às 11:52

A segunda morte de J.D. Salinger

Eu venho esperando esse dia faz muito, muito tempo. O dia em que J.D. Salinger morreu, ontem. Espero que tenham jogado o corpo dele num rio, em vez de enterrado.

Eu li cada palavra que ele escreveu, várias vezes. Ele parou de publicar faz 45 anos, mas não não parou de escrever. Salinger não aparecia em público nem dava entrevistas faz décadas. Há relatos - inclusive de sua filha - de que ele foi ficando cada vez mais louco.

Indicações: virou fã de cientologia, homeopatia, caixa de órgones, bebia urina, não falava com ninguém, fazia dietas severíssimas, praticava a glossolalia e manteve a segunda mulher praticamente presa em casa durante longos períodos.

Todas boas pistas de miolo mole. Ou pelo menos excentricidade. Não me importo. Eu quero ler o que Salinger escreveu desde 1965, o ano em que eu nasci, e que ninguém nunca leu.

Eu quero saber mais sobre a família Glass. Tenho certeza que ele escreveu mais sobre Seymour, Franny, Zooey, a tropa toda. Aguardo calmo. Estou esperando faz tempo.

Agora, o que eu queria mesmo era dar para todos os habitantes do planeta Terra, no dia em que eles completam catorze anos, um exemplar de O Apanhador no Campo e Centeio.

Foi a única coisa boa que me aconteceu em três anos de aula de redação e literatura, no colegial, Piracicaba, 1980. Li, reli, percebi que não estava sozinho.

Qualquer idade é boa pra começar. O primeiro passo você pode dar aqui. Aviso: a obra de Salinger é pequena e você vai acabar bem rápido. Então, vai devagar.

Salinger apareceu, fez o que tinha para fazer e desapareceu dos olhos públicos. Uma espécie de suicídio simulado.

Que coisa impensável para estes nossos dias de exposição permanente, de culto à celebridade, de Twitter e Facebook.

Que tentação de fazer parecido - fechar este blog e envelhecer cada vez mais esquisito, isolado, offline. Silêncio, exílio, astúcia. E humanidade.

É um dia perfeito para peixe-banana.

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